Un mazzo di fiori per mia madre
Quando avevo dodici anni, rubavo fiori da un piccolo negozio in fondo alla strada per portarli sulla tomba di mia madre.
Era morta l’anno prima e mio padre lavorava tantissime ore, troppo esausto per accorgersi di quanto spesso sgattaiolassi fuori di casa. Non avevo soldi miei. Ma portare fiori sulla sua tomba mi faceva sentire più vicina a lei, come se un piccolo gesto di bellezza potesse in qualche modo colmare la distanza tra i vivi e i defunti.
Un pomeriggio, la proprietaria del negozio finalmente mi beccò.
Ero lì in piedi con una manciata di rose, il cuore che mi batteva così forte da non riuscire quasi a respirare. Mi aspettavo urla. Forse anche la polizia.
Invece, la donna – che sembrava avere una cinquantina, con occhi gentili ma leggermente stanchi – disse semplicemente:
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