Shane Jones era in piedi al suo banco da lavoro, le mani ferme mentre intagliava una cassa di legno di ciliegio, un regalo di compleanno per sua figlia, Marcy. Il garage odorava di segatura e olio di lino, profumi familiari e terrosi dopo quindici anni passati ad addestrare giovani Marines a rompere ossa e neutralizzare le minacce. A quarantotto anni, la sua barba era più grigia che castana e il suo corpo portava trenta chili in più di quanti una tranquilla vita civile gli avesse fatto aggiungere. Ma le sue mani non dimenticavano mai. Ricordavano ogni punto di pressione, ogni incastro, ogni colpo devastante che aveva inferto a migliaia di guerrieri.
"Papà?" Marcy apparve sulla soglia, ventidue anni, con i capelli scuri e gli occhi azzurri penetranti di sua madre. Qualcosa non andava. Indossava un dolcevita nonostante il caldo californiano e il suo sorriso non le arrivava agli occhi.
"Ehi, tesoro. Vieni a vedere." Shane sollevò la cassa, con gli incastri a coda di rondine perfetti. "Che ne pensi?"
"È bellissima." Si avvicinò e Shane notò la cautela con cui si muoveva, privilegiando il lato sinistro. Il suo istinto da istruttore si risvegliò, lo stesso istinto che lo aveva tenuto in vita a Fallujah e nella provincia di Helmand durante il suo periodo come ricognitore, molto prima di diventare il miglior istruttore di combattimento ravvicinato dei Marines a Quantico.
"Come ti trovi con Dustin?" chiese con tono disinvolto, ma i suoi occhi seguivano ogni minima espressione, ogni impercettibile movimento del collo.
"È bravo. Davvero bravo." La pausa fu di mezzo secondo di troppo. "A dire il vero, ci stiamo allenando insieme adesso. Mi sta insegnando le basi della boxe."
La mascella di Shane si contrasse. Dustin Freeman, ventisei anni, un arrogante lottatore di MMA che si allenava in una palestra di un centro commerciale chiamata Titan's Forge. Si frequentavano da quattro mesi e Shane l'aveva detestata fin dalla prima stretta di mano: troppa stretta, troppo contatto visivo, quel tipo di dimostrazione di dominio insicura che gridava "compensazione eccessiva".
"Marcy," disse Shane, posando gli attrezzi, con voce dolce ma ferma. "Se c'è qualcosa che non va..."
"Non c'è niente che non va, papà. Non sono più una bambina." Gli baciò la guancia e si allontanò prima che lui potesse insistere. "La mamma ha bisogno di aiuto con la cena."
Per continuare a leggere, clicca su ( SUCCESSIVA 》) qui sotto!
