Mateo saltò giù da cavallo.
—No, non lo è. Si trova sulla mia proprietà e nessuno gli ha dato il permesso di vivere qui.
Lei strinse la tavola al petto, ma sostenne il suo sguardo.
—Non volevamo essere irrispettosi. Siamo arrivati settimane fa e non avevamo altro posto dove andare.
Mateo aggrottò la fronte.
—Non lo volevamo forse?
Prima che potesse rispondere, si udì la voce di un vecchio provenire dall'interno.
—Alicia? Cosa c'è che non va, tesoro?
Poi apparve: un uomo magro, dai capelli bianchi, appoggiato a un bastone scuro. I suoi occhi chiari fissavano il vuoto. Mateo capì all'istante che era cieco.
La rabbia con cui era arrivata cominciò a dissiparsi.
«Padre, non c'è problema», disse la giovane donna con calma. «L'uomo è il proprietario della baita.»
Poi si voltò a guardare Mateo.
—Mi chiamo Alicia Gascón. E questo è mio padre, Don Alfonso. Se ci chiedete di andarcene, ce ne andremo… ma non abbiamo nessun posto dove andare.
Le parole furono pronunciate senza enfasi, con una dignità che lo colpì più di qualsiasi supplica.
Mateo entrò nella baita. Si aspettava di trovarci un gran disordine. Invece, trovò qualcosa di completamente diverso: il pavimento spazzato, il camino acceso, una pentola di cibo caldo che sfrigolava, fiori di campo in un vaso di vetro, vecchie sedie disposte intorno a un tavolo. Non c'era lusso, ma c'era cura. Non sembrava un'invasione. Sembrava un disperato tentativo di trasformare l'abbandono in una casa.
"Da dove vengono?" chiese infine.
Alicia abbassò lo sguardo solo per un istante.
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