Parte 2
Quella foto non è stata scattata solo per vendetta. È stata scattata perché sei anni prima, mentre ero in piedi davanti a quel fuoco, mi ero fatta una promessa: se mai avessi avuto di nuovo il potere, non l’avrei mai usato come lo aveva usato mio padre.
Quella stessa sera Nate mi accompagnò a Columbus con uno zaino, quarantatré dollari in contanti e la busta che aveva trovato nel bagagliaio. Dormii sul divano di suo cugino per due settimane prima che iniziasse il corso di formazione professionale. Di giorno lavoravo come demolitore per un appaltatore che assumeva volentieri ragazzi che nessun altro voleva. Di notte studiavo preventivazione, sicurezza sul lavoro e pianificazione dei progetti. Imparai in fretta perché non avevo scelta.

Per il primo anno, la sopravvivenza era l’unico obiettivo. Affitto. Cibo. Benzina. Tasse universitarie. Compravo jeans nei negozi dell’usato e stivali antinfortunistici a prezzi scontati. Accettavo ogni turno. Costruivo case in inverno, riparavo tetti in primavera, trasportavo cartongesso nel caldo di luglio e imparai a distinguere i capisquadra affidabili da quelli che sapevano solo abbaiare. A ventidue anni, gestivo piccole squadre. A ventiquattro, avevo la licenza di appaltatore e un pick-up usato con il nome della mia azienda magnetizzato sul fianco: Hayes Restoration & Build. Ho mantenuto il cognome perché volevo ridefinirlo, non fuggire da esso.

La gente si fidava di me perché arrivavo puntuale, finivo il lavoro in modo pulito e non trattavo mai nessuno con sufficienza. Una coppia di pensionati mi raccomandò a un agente immobiliare. Quell’agente mi presentò a un investitore. L’investitore mi portò immobili in pessime condizioni che nessuno voleva toccare. Danni da acqua, violazioni edilizie, impianti elettrici difettosi, verande pericolanti. Prendevo i lavori più squallidi e li trasformavo in profittevoli.

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