Ero in piedi davanti alla griglia, stringendo delle pinze di metallo, e giravo metodicamente le cosce di pollo che sfrigolavano e schizzavano grasso bollente. Il profumo intenso e dolce della marinata di zucchero di canna aleggiava nell’aria umida di luglio, pizzicandomi la gola.
Mia figlia di otto anni, Nora, non aveva nemmeno riempito il suo piatto. Due fragole pallide e mezza pannocchia di popcorn. Questo era tutto ciò che aveva dato. Mio figlio di sei anni, Eli, con cura e deliberatamente, aveva scelto un singolo mini hamburger secco. Senza formaggio. Si agita ancora incredibilmente all’idea di mescolare la sua dieta senza latticini con qualsiasi cosa che sembri anche solo leggermente gialla. Rimase in fila al buffet con calma e pazienza, gli occhi che brillavano di quella fragile e specifica eccitazione che provano i bambini quando finalmente si sentono inclusi nel rituale degli adulti.
E poi Bri fece esattamente quello che fa sempre.
Afferrò il bordo del piatto di carta di Eli tra il pollice e l’indice ben curati e lo sollevò sopra la sua testa, tenendolo lontano da sé come se fosse un tovagliolo sporco destinato al cassonetto dei rifiuti pericolosi.
“Lasciatene un po’ per i nipotini prioritari”, annunciò. La sua voce era perfettamente calibrata: abbastanza forte da essere sentita dai cugini che le giravano intorno, dagli zii mezzi ubriachi e dai vicini ficcanaso che sbirciavano attraverso la staccionata di cedro.
Girai lentamente la testa. I gemelli di cinque anni Bri, Mason e Mia erano in piedi vicino al robusto frigorifero per bevande. Ognuno di loro teneva in equilibrio un piatto così in alto da aver bisogno di entrambe le mani per non farlo cadere. Costine tagliate a fette spesse si accumulavano una sull’altra. Cubetti di anguria appiccicosa cadevano a cascata lungo i bordi del cartone. Patatine fritte sbriciolate formavano una pasta sotto gli hot dog. Stavano già masticando, già scrutando il tavolo in cerca di altro, completamente ignari del furto.
O forse ignari del tutto. I bambini percepiscono le gerarchie familiari molto più velocemente di quanto gli adulti vogliano ammettere.
Le mie mani, che stringevano le pinze di metallo, si fermarono. La pelle del pollo scoppiettò violentemente per un lungo istante mentre il grasso fuso entrava in contatto con la fiamma. Non lo girai. Non guardai Bri.
Guardai mio figlio. La piccola bocca di Eli si contrasse in una linea rigida e tremante: un meccanismo che aveva perfezionato e che si poteva tradurre letteralmente con: Non piangere qui. Nora fissò le sue mani vuote e umide, come se avesse improvvisamente dimenticato la loro funzione anatomica.
Da qualche parte di lato, sopra la mia spalla sinistra, mia cugina emise una risata nervosa e acuta. Si trattava di quel particolare tipo di camuffamento uditivo che le persone usano quando vogliono disperatamente fingere che una situazione non sia così brutta come la realtà si sta svolgendo davanti ai loro occhi.
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