La continuazione cambia tutto.
Forse centinaia.
Schizzi ingombranti e irregolari, incollati insieme con pezzi di nastro medico bianco. Pennellate di matita ricoprivano la carta come tempeste di colore.
Bambole bastoncini con teste giganti.
Un uomo alto.
Un bambino più piccolo.
E accanto a loro, una donna con i capelli lunghi.
Sopra ogni disegno, scritto con lettere tremanti, appariva la stessa parola:
"Mamma."
Mi è venuta un nodo in gola.
Mi avvicinai, notando che i disegni differivano leggermente tra loro. In alcune, il bambino teneva la mano della donna. In altri, si trovavano davanti a una casa. Uno di questi mostrava i tre personaggi sotto un enorme sole giallo.
Erano tutti etichettati allo stesso modo.
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Mamma.
Non mi ero nemmeno accorta che mio marito era dietro di me.
"Sei tornato," disse piano.
Mi sono girato verso di lui. Sembrava esausto: occhiaie sotto gli occhi, spalle curve come se non avesse dormito da giorni.
"Cosa... cos'è tutto questo?" sussurrai.
Non rispose subito.
Invece, mi accompagnò nella piccola stanza in fondo al corridoio.
Rallentai il passo quando vidi il letto d'ospedale installato all'interno.
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