È fatta così. Ma quello che non ci ha detto è che, oltre alla tristezza, il medico le aveva diagnosticato l'anemia. Quella brutta. Quella che ti lascia senza energie, senza colorito, senza nemmeno la voglia di discutere... e per mia madre è una cosa seria.
E lei continuava ad andare a lavorare? Sì. Ogni singolo giorno. Testarda oltre ogni limite.
Così un martedì mi sono alzata presto, sono andata in cucina e ho iniziato a preparare empanadas... e pizze. Perché se dobbiamo soffrire, almeno che ci sia varietà.
Le stesse ricette che preparavo con papà la domenica. Mentre impastavo, mi sono ricordata tutto. Le sue mani, come mi diceva di metterci "amore e tanto formaggio".
Spoiler: l'ho ascoltato sul formaggio. Molto.
Ho pianto un po'. Ma sono venute benissimo, quindi è stato un affare emotivo redditizio.
Ho preso Valentina, le ho messo le scarpe da ginnastica e siamo andate al mercato.
"Dove andiamo?" mi ha chiesto, strofinandosi gli occhi.
"Al lavoro", le ho risposto.
"Anch'io?
" "Sei il volto dell'attività. Sorridi e basta. Se necessario, sbatti le ciglia."
Il suo viso si è illuminato. È bravissima in questo. Ha un sorriso che vende empanadas, pizze... o ti fa donare l'intero stipendio.
Siamo andate avanti così per settimane. Io vendevo, Valentina sorrideva, la mamma si riposava un po' di più la mattina (anche se non sapeva che lo faceva apposta). Le abbiamo detto che avremmo "giocato". Tecnicamente, non era una bugia. Era come un gioco... ma con le bollette da pagare.
Finché non è arrivata la donna con il taccuino.
Alta, seria, con una faccia come se non avesse mai mangiato una pizza con il bordo ripieno in vita sua.
Si è presentata come assistente sociale e mi ha guardata come se fossi un triste documentario con musica di pianoforte.
"Sa che i minorenni non dovrebbero lavorare per strada?" mi ha chiesto.
"Sa che queste empanadas e pizze contengono formaggio, pollo e amore?" ho risposto. "Le offro un menu completo, una promozione e un sorriso gratis."
Ha annotato qualcosa sul suo taccuino. Ho colto l'occasione e le ho dato il cestino.
L'ha comprato. Tutto quanto. Senza contrattare.
Fu allora che capii che non era poi una persona così cattiva... aveva solo un'espressione da lunedì.
Valentina mi guardò con gli occhi scintillanti e sussurrò:
"Sofi... le hai fatto pagare il prezzo da cliente difficile?
" "Il massimo", le ho risposto.
Mi ha dato il cinque come se avessimo appena concluso un affare da un milione di dollari.
La donna mi ha spiegato che la mia vicina del 3B ci aveva denunciato. Con buone intenzioni, suppongo. Ma quello che la mia vicina non sa è che mentre lei guardava fuori dalla finestra preoccupata, noi avevamo già venduto venti empanadas, cinque pizze, comprato a mamma lo sciroppo di ferro e ci era persino avanzato qualcosa per concederci una bibita a testa (perché non siamo milionarie... ancora).
Non lo faccio perché qualcuno mi obbliga. Lo faccio perché papà non c'è più, perché mamma ha l'anemia e si stanca anche solo a salire le scale, perché Valentina è ancora piccola... e perché qualcuno deve pur mantenere questa casa mentre ci riprendiamo tutti.
E quel qualcuno sono io.
Non mi lamento. Non mi compiango. A volte piango, sì... ma poi impasto altre empanadas, altre pizze... e passa.
Papà diceva sempre che il lavoro onesto non pesa su nessuno.
E aveva ragione.
Quindi eccoci qui, io e Valentina, con il nostro cestino, i nostri sorrisi... e il nostro formaggio extra.
Perché se c'è una cosa che ho imparato... è che la vita può essere dura, ma con il formaggio sopra, diventa molto meglio.
Per la mamma. Per lui. Per noi.
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