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Un motociclista si presentava alla tomba di mia moglie ogni settimana, e non avevo idea di chi fosse. Per sei mesi l’ho osservato dalla mia macchina. Lo stesso giorno. Alla stessa ora. Ogni sabato alle 14:00, arrivava con la sua Harley, si avvicinava alla lapide di Sarah e rimaneva lì seduto per un’ora esatta. Non portava mai fiori. Non diceva mai una parola che potessi vedere. Si limitava a sedersi a gambe incrociate per terra vicino alla sua tomba, con la testa china. La prima volta che l’ho visto, ho pensato che forse fosse andato alla tomba sbagliata. Il cimitero è grande. La gente si confonde. Ma è tornato la settimana dopo. E quella dopo. E quella dopo ancora. Ho iniziato ad arrabbiarmi. Chi era quest’uomo? Come faceva a conoscere mia moglie? Perché passava un’ora ogni settimana sulla sua tomba quando alcuni dei suoi parenti non si prendevano nemmeno la briga di farle visita una volta al mese? Sarah è morta quattordici mesi fa. Cancro al seno. Aveva quarantatré anni. Eravamo sposati da vent’anni. Due figli. Una bella vita. Una vita normale. Non c’era nulla nel suo passato che la collegasse a un motociclista. Era un’infermiera pediatrica. Faceva volontariato in chiesa. Guidava un minivan. La sua idea di ribellione era mettere un espresso in più nel suo caffellatte. Ma quest’uomo, questo motociclista, la piangeva come se avesse perso una persona cara. Lo vedevo dal modo in cui a volte gli tremavano le spalle. Dal modo in cui premeva la mano contro la sua lapide prima di andarsene. Mi stava facendo impazzire. Dopo tre mesi, non ce la facevo più. Scesi dalla macchina e mi avvicinai mentre lui era lì in piedi. Mi sentì arrivare. Non si voltò. Tenne solo la mano sulla lapide di Sarah. “Mi scusi”, dissi. La mia voce uscì più forte di quanto volessi. “Sono il marito di Sarah. Le dispiacerebbe dirmi chi è?” Rimase in silenzio a lungo. Poi si alzò lentamente e disse: “Tua moglie era mia…” (continua a leggere nel COMMENTO)
